Delightful
är tvivel en drivkraft? Frågade hon sitt andra jag som åkte i karusellen brevid. Rädsla?
Är smärta en spark i baken? Det som håller mig i rörelse?
Jag går hem ensam, ont ont i min mentala mage och mitt hjärta, med ett leende på läpparna. Känner mig smått psykotisk där jag går, berättar hon. Men min oro gör mig skrattnödig och allt det onda bryter ut i gapskratt och jag vet inte vad som är jag och vad som är smärta.
Leker med trådarna som håller ihop hela livet, med trubbiga saxar och trumpeter som vapen. Det tar lång tid, men långsamt, långsamt ska allt rasa samman. Och fångas, landa och växa, kanske ännu långsammare, framförallt tystare. Som en dov, dov viskning växa sig till något vackert. Till det vackrare, vackraste i världen.
Allting är på låtsas, på lek, på dröm. Allting är en dröm, inflätad i mardröm. Men sant, det är det lite som är. Det sanna är det goda, det lilla, det sköna, den enda tråd som aldrig brister. Den håller ballongen flygande i åskväder.
Det gör den.
Är smärta en spark i baken? Det som håller mig i rörelse?
Jag går hem ensam, ont ont i min mentala mage och mitt hjärta, med ett leende på läpparna. Känner mig smått psykotisk där jag går, berättar hon. Men min oro gör mig skrattnödig och allt det onda bryter ut i gapskratt och jag vet inte vad som är jag och vad som är smärta.
Leker med trådarna som håller ihop hela livet, med trubbiga saxar och trumpeter som vapen. Det tar lång tid, men långsamt, långsamt ska allt rasa samman. Och fångas, landa och växa, kanske ännu långsammare, framförallt tystare. Som en dov, dov viskning växa sig till något vackert. Till det vackrare, vackraste i världen.
Allting är på låtsas, på lek, på dröm. Allting är en dröm, inflätad i mardröm. Men sant, det är det lite som är. Det sanna är det goda, det lilla, det sköna, den enda tråd som aldrig brister. Den håller ballongen flygande i åskväder.
Det gör den.
Kommentarer
Trackback
